LUNAMANTE- D. A. VASQUEZ RIVERO.

LUNAMANTE 

Pareciera que en fases lunares

manifiéstase el joven romance.

No propone su historia un balance,

sino el pronto rotar de atavío.

Va buceando en el ponto bravío,

cuyo curso lo lleva a un hallazgo:

Que a la gula le sigue el hartazgo,

como sigue el rumor de tormenta

a ese rayo que cae y revienta

con el brillo fugaz del noviazgo. 

Se asemeja al sutil novilunio

cuando empieza a surgir lentamente.

De repente, un perfil en la mente

coloniza los sueños vulgares.

Y trepidan nerviosos pulgares

al ceder en la mano un poema,

o se vuelve el hablar un dilema

para quien tanta frase ha acuñado,

porque en cada mirada un puñado

de los miedos que laten se quema.

El comienzo del cuarto creciente

testimonia estrategias perfectas.

Sobrevuela un millar de indirectas

al asedio del bello baluarte.

Confesando el amor con un arte

de ilusión que a los magos supera,

entre halago y regalo se espera

de la amada reacción favorable.

Hasta el día del beso imborrable

con que ríndese el alma guerrera.

Llega luego la perla gibada
engarzada en el alto petróleo
(casi a punto de ser el linóleo
camafeo que al Rey legitima.)
Imitando sus pasos se anima
el amante a buscar la excelencia;
modifica su voz, su presencia,
su opinión y su andar y su trato.
¡Hay que verlo al león timorato,
camuflando pasión con decencia!

La áurea bula, mi audaz luna llena,
pendulando de negros papiros,
aparece inhalando suspiros.
¿Qué sucede? ¿De dónde le llegan?
Retozando, dos cuerpos segregan
perfumado sudor y embeleso.
El deseo dejó de estar tieso
y olvidando la amarga impostura,
incinera al recato en locura
el felino que hallábase preso.

Gargantilla en pulidos carbones
viste pronto, gibosa y menguante,
mi medalla de augusto semblante
en la pálida noche sin viento.
Sobre el foco de incendio violento
(por alivio carnal provocado,)
sube al cielo, cual vaho enrulado,
del novato la torpe creencia
que el amor en perpetua existencia
fluirá de aquél tórrido estado.

Dividida entre lástima y pena

por nocturno abanico bordado,

de Selene es el rostro nublado

frente aquel pensamiento tan frío.

Según ella, no existe amorío

que al nacer entre lenguas de fuego

formalice ante el clero su juego,

sin hallarse a la vuelta de esquina

condensado su vaho en rutina

y su insulsa libido en un ruego.

Ésta idea revélase en sueños,

como siempre, al voraz pretendiente.

Ya despierto, se ve diferente,

sale afuera a buscar su horizonte.

Luna vieja, nadando en el monte,

con un guiño nevado y discreto

por su bien, aconseja en secreto:

“El amor no se da, se construye.

Si no puedes amarla, pues... huye

y que el daño no sea completo.”

Es entonces que ahoga el impulso,

lo diluye en pelágico olvido.

Aplacado, tranquilo, dormido,

a la espera del próximo Junio;

cuando vuelva a tener novilunio

de la tierra el combado oriflama

y atizada reviva esa llama

que al romántico ciclo encendiera,

porque no hay en el cuerpo manera

de ocultar lo que el alma reclama.